Heute gehe ich an einem Transporter vorbei. Da steht ein Firmenname und darunter: "Where coffee comes alive." Vielleicht ist mein Englisch zu eingerostet, aber: meine erste Assoziation ist der Kaffee, der in meinem Magen ein Eigenleben entwickelt. Wie wird der Kaffee dann lebendig? LIest er in meinem Magen die Zeitung?
Gestern hatte ich geschrieben, ich würde mir vielleicht eine Muse zulegen. Also bin ich los und hab sie mir in der Migros gekauft. Er stand da zwischen all den andern Musen und ich fand ihn am Schönsten. Eine echte Muse eben.
Dass KünstlerInnen & Co manchmal ein etwas seltsames Verhalten an den Tag legen, ist bekannt. Wenn jedoch dieselben aus dem eigenen Freundeskreis stammen, ändert sich die Sachlage. So hatte ich beispielsweise vor Jahren mal einen unglaublich intensiven Schub im Schreiben.
Viele Künstler haben sich ja eine Muse gehalten. Oftmals eine Frau, die sie zu Leistungen inspiriert hat. Die musste dann ruhig auf einem dieser alt-ehrwürdigen Stühle sitzen und wurde hin und wieder mit Rotwein getränkten Brotwürfeln gefüttert. Nein, natürlich nicht, sie wurde mit Ölfarbe gefüttert (wenn sie dann mal Durchfall hatte: zack!
Fäden können sich auch sehr gut verwickeln. Ich hab grad eine halbe Stunde Reverse-Zopf-Engineering betrieben.
Dafür kann ich jetzt fast jeden Faden auf Anhieb einfädeln.
Wiederholungen. Nochmals. Denn ich glaube nicht, dass ich diesem Thema wirklich gerecht geworden bin. Mein Gehirn ist ja meistens ein Rummelplatz. Da blinken viele bunte Lichter, da läuft laute Musik, ein paar Besoffene torkeln rum, Kinder rennen kreischend durch die Gassen. Der Kreativprozess ist dann häufig ähnlich.
Wiederholungen. Wie langweilig! Etwas ein zweites, ein drittes, ein viertes Mal machen müssen. Ein hundertstes Mal. Fliessbandarbeit. Warum tut man sich das freiwillig an? Gut, manche brauchen das Geld und arbeiten deshalb in einer Fabrik. Aber wieso tut man sich das in der Kunst an?
Ich sitze hier an meinm Küchentisch. Da drauf steht noch eine Kiste mit Skizzenbüchern. Ich weiss noch nicht, wohin damit. Wegschmeissen? Ne! Darin sind mehr als nur ein paar Skizzen. Da drin sind die letzten drei Jahre aufgezeichnet. Meine Suche nach einer eigenen künstlerischen Identität.
Es ist doch verrückt, wie verstopft unser Gehirn so ist. Also – nicht unser Gehirn. Meins. Ich dachte plötzlich: da gibt es eine Region in meinem Gehirn, die hat sich abgespeichert, welche Menüs es bei McDonalds gibt.
Wenn die Müllabfuhr morgen früh vorbei kommt, wird sie sich fragen, warum plötzlich doppelt so viele Müllsäcke draussen stehen wie üblich. Was in den Säcken ist? Ein ungelebtes Leben. Kürzlich kam ich nach Hause und fand es da vor.
