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Manchmal wache ich nachts auf und ärgere mich über den Vollidioten, der draussen den Motor seines Wagens laufen lässt. Bis ich feststelle: das ist kein Auto, das ist ein Kühlschrank. Manchmal beschliesst er plötzlich, seine Gefrier-Fähigkeiten nicht mehr nur auf das Gefrierfach zu beschränken, sondern auf den gesamten Inhalt auszudehnen.
Heute morgen im Zug: jeder Platz besetzt. Neben mir eine Dame im Pelz, die penetrant auf den Bildschirm meines Laptops starrt, als könnte sie darin den Sinn ihres Lebens entdecken. Als ich zum Tippen meines Textes das Display komplett verdunkle, starrt sie auf meine tippenden Finger.
Dann passiert irgendwas... und im Misthaufen findet sich was Schönes.
Mein Name ist denkbar paradox, breche ich zwar keine Gesetze, aber sonst durchaus gerne jede Regel und auch öfter mal übers Knie, wovon meine Umgebung ganze Opern singen kann. Also fand ich, es wird Zeit, mir einen Künstlernamen zu verpassen – "Regula Gerber" gibt es ungefähr dreissig Stück in der Schweiz. Das ist etwas zu viel Konformität.
Kunst bedeutet, sich zu zeigen. Egal, wie knorrig, banal oder intellektuell unsere Gestaltung sein mag – sie verrät immer etwas darüber, wer wir sind, und Kritik an ihr ist immer auch Kritik an uns. So sehr wir auch versuchen, dies nicht persönlich zu nehmen und es oft auch schaffen, uns davon zu distanzieren. Es ist persönlich.
Die letzten zwei, drei Wochen haben mein Leben ziemlich verändert. Es fing wohl damit an, dass ich auf der Toilette war. Normalerweise lese ich da gerne was – aber manchmal vergesse ich den Lesestoff und dann lese ich halt, was da ist. In diesem Fall die Rückseite meines Deo-Sprays.
Für einen Monat habe ich mir ein Blog-Sabbatical vorgenommen. Das heisst, die Welt bleibt für eine Weile von meiner Logorrhöe verschont und kann endlich durchatmen (also nicht dass es jetzt in dem riesigen Bierfass namens Internet noch eine Rolle spielen würde, ob da ein paar Tröpfchen Arsen drin schwimmen).
Kürzlich schrieb ich einen Artikel über die linksstehende Oma auf der Rolltreppe. Spontan beschloss ich, auf meinem Arbeitsweg mal ein wenig das Wirtschaftswachstum auszubremsen. Also stellte ich mich links auf die Rolltreppe. Erstes Drittel der Wegstrecke: es passiert gar nichts. Dann regt sich eine mittelalterliche Dame neben mir.
Kürzlich habe ich beschlossen, umzuziehen. Nicht, dass mir meine Wohnung nicht gefallen würde im sechsten Untergeschoss. Mich stören auch die Kanalisationsrohre nicht, die durch meine Wohnung verlaufen oder dass nur zweimal im Jahr, wenn die Sonne richtig steht, ein bisschen Licht durch die Ritzen fällt.
Meine Muse hat inzwischen etwas hellere Stacheln bekommen – ich hatte keine Ahnung, dass so ein Kaktus doch recht viel Wasser braucht. Die Pflanzenwelt hat sich aber unterdessen untereinander arrangiert. Der Basilikum und die tomatenlose Tomatenpflanze kriegen gleichzeitig ihre Trauerstimmung, in der sie sich richtig hängen lassen.
